Нежность
Он захлопнул дверь машины и уехал. Больше она его не видела. Они так странно попрощались. Он звонил, конечно, не мог оставить ее. Но больше они не виделись. Она сидит у монитора и пишет стихи. А что делает он? Она никогда не узнает. Ведь они больше не видятся.
Ее стихи такие печальные, но они заставляют задуматься. Каждое мгновенье, которое она провела с ним, она пытается отразить на бумаге. Иногда у нее не получается, она отчаивается, но продолжает попытки, поэтому на свет появляются полные любви и нежности поэтические произведения. Он ее единственная муза. Она выходит на улицу и в каждом прохожем видит его лицо. Она видит его образ в каждой веточке, каждом листочке, каждом лучике… Он так глубоко пронзил ее сердце, что оставил вечно светящийся след, такой светлый и теплый, словно надежда. Ее надежда на то, что, даже если им не суждено быть вместе, она когда-нибудь еще встретит его, посмотрит в его искренние глаза и скажет, что не забыла его и тех счастливых моментов, что он ей подарил. Их было немного, но они были такими яркими. Она видит их во сне. Просыпаясь, она улыбается. Она заваривает кофе и, вдыхая его аромат, вспоминает запах любимого. От него пахло капуччино. Этот тонкий шлейф привязался к нему, окутав легким облаком, ведь этот напиток нравился ему больше всего.
Она знала, что все закончится этим, но все же не могла устоять. Она пыталась отогнать неизбежные мысли о том, что он уедет, и все канет в небытие. Она хотела впитать каждую капельку тех минут, когда он был рядом, брал ее за руку, говорил, что она ангел, спустившийся к нему с небес и посланный, для того чтобы разбудить в нем веру в сверхъестественное. Она была почти готова, когда он сказал, что ему пора. Он боялся смотреть ей в глаза, и тот тревожащий душу взгляд лишь краешком коснулся ее щеки. Почувствовав это, она взяла его руку, нежно поцеловала его тонкие холодные пальцы и, молча, не проронив ни слова, отпустила его. Она долго еще стояла неподвижно, когда его машина скрылась из виду. Она хотела запомнить ту нежность, которую подарила ему, не взяв ничего взамен.
Она очень счастлива, потому что не теряет надежды, которая умирает последней. Она неспеша идет по тротуару, смотря под ноги и утопая в зелено-желтой листве с красными прожилками. Она ловит полет мыслей, которые все кружатся в ее голове, составляя строчки нового стихотворения. Мурлыча его себе под нос, с полуулыбкой на лице, она становится единым целым с природой, которая так помогает ей выжить в сумасшедшем мире реальности. Она закрывает глаза и чувствует нежность, ту самую, которую подарила безвозмездно.
чем восхищаться то?
надо любить себя) тогда будет любить и тебя и уж конечно никуда не уйдут...
а вот итог ее бескорыстной любви — свалил мужик то…
но как известно каждому свое… по мне это глупость…
самим то не стремно ЧУВСТВА в рамки заковывать?
и во мне конечно, корысти правда меньше… но эгоизма много
хочешь сказать я не умею любить или не испытываю это чувство?
чем вознаграждена? новыми чувствами? взаимностью другого человека? но это не награда за прошлые деяния или безкорыстие… это просто новое
меня любят и я люблю не в награду не по какой то причине, а потому что эти чувства возникли, потому что мы совпали в чем то… я любила не один раз и не считаю это великим даром или заслугой… это просто есть и это здорово!
она ангел… ))
наверное)
Потеряшка… Не идёт тебе. Ты совсем не потеряшка. Стоит вас на неделю оставить — бардак.
и не говори, полный бардак. так не оставляй нас, ты нам нужен)) больше не буду Потеряшкой, так и быть. тем более, мне сказали, что такая здесь уже есть.
а Милашка мне идет?)
Милашка идёт.
ну вот и буду Милашкой))
Будь Чебурашкой
нет, спасибо, не хочу))
Пожалуйста