Шел дождь, такой же сумасшедший, как и я. Он падал крупными каплями, разбивающимися о мое тело, скатывающимися по моим волосам. Платок слетел и унесся с теплым ветром куда-то вдаль. А я все бежала по грязным улицам Дербента и кричала. Кричала, что люблю его. Только его одного. Он обернулся, и я остановилась, завороженная его нежным, печальным взглядом. Он молчал. Я застыла.

— Прости, любимая, слишком поздно. Вчера я отпраздновал свадьбу. Свою.

Слезы катились по моим щекам вперемешку с дождем. Я не могла ничего ответить. Мое сердце умирало от отчаяния и осознания того, какой я была «умной дурой». Я не послушала сердце, а включила мозг в самый неподходящий в жизни момент. Он будто понял, о чем я сейчас думаю. Он подошел ближе и так тихо, виновато произнес:

— Я не должен был позволить тебе выйти за него. Возможно, тогда мы были бы счастливы.

Он ушел. А я осталась умирать под дождем.